Já conhecia Cesário, obviamente, dos tempos do Português 11ºano (sim, chegámos ao Cesário, melhor dizendo, até chegámos ao Fernando Pessoa!), nomeadamente, O Sentimento de Um Ocidental.
No ano em que se comemoram os 150 anos da sua morte, foi dada alguma (pouca relevância) nalguns jornais de referência, e decidi rever e alargar os meu conhecimentos.
Há uma frase de Oscar Wilde que diz que felizes são os que morrem cedo, porque é deles que os deuses gostam. Acrescento, e os infelizes mortais também. Todos os mortos prematuros têm uma aura de invulnerabilidade estilo, ainda tinha tanto por fazer.
Não sei se tinha ou não, confesso. Tirando o poema supracitado, por demais glorificado, e alguns outros também de pendor realista, mas sempre em rima clássica, parece-me um romântico com traços muito, muito ténues de Poe, com ciprestes e cemitérios (no entanto, nada de Nevermore), a deixar ir-se na onda, tão depressa descrevendo o decote de uma das amadas, como o homem que morreu nas obras. Não me parece bem, quem sou eu?
E depois o pendor tipicamente hipocondríaco do filho de famílias burguesas que fugiram in extremis para o Lumiar, quando da epidemia em Lisboa, "o Cólera, a Febre", essa hipocondria, que mais que a tuberculose, o perseguiu toda a vida, assim como os pontos de exclamação.
Seria de esperar mais? Para mim não, fico por aqui.
