Passando só um bocadinho atrás, já foi Dia da Mãe. É um dos poucos dias a que se resumiu o politicamente correcto dar flores sem ser em grandes ocasiões sociais. As flores são párias, hoje em dia, embora muito bem tratadas. Cada vez que uma revista não muito idiota se debruça sobre o assunto - incluindo a National Geographic- surge um assunto deveras indecoroso para esta época sem costumes mas com muita lata: Sexo.
As flores são sexo em estado puro. Pudera, são órgãos topo de gama das plantas espermatófitas para a reprodução cruzada e sexuada, logo permitindo não a clonagem mas a variabilidade das espécies. Até Gregor Mendel sabia isso, embora tenha rezado ao altíssimo para os seus abades superiores não lhe estragarem os trabalhos de genética com as ervilhas de cheiro devido a ideias impuras.
Mas é mesmo isso, evolução natural do engate aos insectos e sexo. Foi preciso chegar ao século XXI para desmascarar os birds e as bees? Não é um pouco demais?
As minhas flores preferidas não são rosas, são silvestres. Mal-me-queres, papoilas, etc; girassóis. Será que Van Gogh pensava em sexo ao pintar girassóis? Estamos a chegar ao cúmulo da perversão da beatice.
O dia da Mãe é um desses dias com Flores. Mães são flores (siiiiiiim, que deram fruto, mas tb há flores masculinas, ergo, pais). Mãe são bonitas e têm pétalas de todas as cores, são natureza dentro de casa para tratar com carinho. As flores não têm clorofila para a fotossíntese, são órgãos especializados, I know, mas as flores simbolizam a permanência, a fragilidade, mas a plenitude das coisa bonitas.
Por isso, seguir-se-ão dois textos que escrevi, já há bastante tempo, para a minha flor Mãe, nos anos, porque todos os dias tb são dias das Mães.
