por várias razões, já não podia ser pianista. Não treinei o suficiente. Chegou a uma fase na minha aprendizagem em que passámos às revisões e o pequeno passo para mais alguma coisa se foi. Podia ser boa pianista de trazer por casa, mas por aí fiquei, a meio da faculdade, por falta de tempo. Ainda veio um cheiro de ribalta na sala de alunos, e a luz direitinha a mim, que fiquei tão ofuscada que me esqueci de ter medo, pensar no publico, porque sinceramente, estava a lutar para ver a pauta e o teclado.
Gosto de tocar para ouvir a música que sai, e por isso, não toco aquilo que não gosto. Mas o teclado do piano foi sendo substituído pelo do computador (as cadeiras estão de costas uma para a outra). O multi emprego não tem feito bem às mãos. Cada vez que acabo de traduzir um artigo grande, não há tendão que não doa, nas duas e nos ombros.
Cada vez que tento tocar qualquer coisa, custa-me, cansam-me os dedos, não era costume. Tenho pena de não ter tempo.
De qualquer maneira, isto era tudo um parêntesis. Cá dentro, dentro de mim, tenho uma inveja louca das mãos do Lugansky, do Laginha, que são feitas de música e serão sempre feitas de música. E se não estão, deviam estar no seguro.
A mim vale-me, ou desvale-me, gostar de escrever, muitas vezes directamente para Word, e são as correcções que faço depois à mão, o corte e as costuras. Escrever como Nemesis.
Agora precisava do seguro. Como sou uma felina, penso normalmente que as curvas e contracurvas são para outros mortais. Geralmente, não dou por cantos bicudos (já desde pequena, quando decidi entrar por uma mesa adentro, de cabeça) e faço colecção de hematomas de descuido.
Por descuido maior que envolve telemóvel, dois sacos pesados e terreno perigoso, estou entrapada. Em cheio no asfalto, a meio de um Congresso de Hematologia, a piquena. As mãozinhas e joelhinhos estão lastimáveis, lá está, não estão no seguro. É suposto os hotéis de 5 estrelas (Marriott, ex Penta) de etnia árabe terem a entrada, quer-se dizer, mais ou menos bem asfaltada, não às bossas, penso eu?
Entretanto, as minhas mãos, o teclado e o rato que se lixem. Deve ser a crise do petroil.
