Gostava de dizer que colecciono cadáveres, mas não é verdade. Todavia colecciono memórias mortas, de coisas que já não são, ou não estão. Colecciono pessoas que desistiram. De mim, da vida, de alguma coisa em concreto.Como não estão cá, fisicamente, colecciono-as na cabeça.
Colecciono um chorrilho de asneiras mental. Não insulto Deus, porque sei que a parte de nós que O fazemos ainda está acima disso, mas estava capaz de insultar meia humanidade.
Pelo que fazem, pelo que culpam, pelo que dizem, pelo que não dizem mas fazem, pelo que erram. Nascemos sem lógica mas a tentar encontrá-la, é uma sina muito parva.
O mundo não é normal, a humanidade é paranormal, o clima é surreal, e ainda só pensei neste planeta em geral.
O inaceitável tornou-se a moeda de troca de todos os dias. Os civis alvos a abater sempre que possível (afinal estamos todos a estragar o zen do planeta, portanto é justiça kármica). As pessoas, coisas a desprezar todos os dias. É difícil ver o Génesis e a Revelação (Apocalipse). Há sentido nos dias?
Colecciono memórias mortas e gosto de ler livros de pessoas que já sabiam que iam morrer quando os escreveram. Será gory? Tony Judt não deve estar contente com tanto balde de gelo.
Quando uma pessoa tem consciência de que vai morrer porque todos os músculos vão parar, inclusivé o diafragma, e consciência pura de que vai sentir com cada fibra tudo o que lhe vai acontecer, é preciso ter uma certa organização mental para não bloquear. Isto é no caso da ALS (ou ELA), com que faleceram também José Afonso e Carlos Paredes. Há muitos outros terríveis exemplos que fazem sentir a nossa pequeneza gritante. E poucas almas que se importem.
A morte, que já a vi de soslaio, a levar-me tantos doentes, é uma passagem e não um mensageiro. A vida, essa é que é bem lixada.
