Ok, a imagem não é um insulto à inteligência. Sinceramente podia ter escolhido o emblema da FNAC, Bertrand, qualquer livraria da treta e a generalidade da cara dos portugueses a começar pelo nosso 1º Magalhães.Sempre fomos um triste país de analfabetos funcionais que toca na seta para cima do elevador quando quer ir para baixo só porque sim.
Mas estamos a ficar piores ( se possível ). Primeiro, estou raivosa com as livrarias, que não se comportam como jumentos, mas sim como aquelas coisas que se põem nos cavalos para eles andarem sempre em frente e resistirem á tentação de pensar que o caminho pode ser outro que não Margarida Rebelo Pinto, o caso Esmeralda ou outras bestialidades que tais.
Andei à procura de: Honoré Balzac, Somerset Maugham, Henry James, Joseph Mitchell (encontrei, merece o elogio, na Bertrand do Campo Pequeno) e Alves Redol, para miúdos e graúdos.
Os estrangeiros procurei em literatura traduzida, em espanhol, em francês e em inglês. Do que eu queria, népias. Tenho uma verdadeira vontade de incinerar a nova FNAC Vasco da Gama, e a do Colombo para lá caminha.
E então Redol, português? Publicado integralmente pela Caminho. Fui aos miúdos. Tenho o Constantino Guardador de Vacas e de Sonhos, que é uma pérola. E os outros? Caminho? Uma Aventuraaaaaaaaaaaa, Alice Vieiraaaaaaaa, népias. Para crescidos? Está esgotado. "Já tentou a Bertrand lá em baixo"?
Meus Deus, será normal? Em Nova Iorque há uma livraria em cada esquina, com livros bem jeitosos (pª além dos best sellers do Nicholas Sparks blagh - estão em todo o lado). E estou a falar de 2001, trouxe a Samsonite forradinha.
Balzac? Amazon.fr. Henry James, Maugham? Amazon.co.uk. É normal? Não. Redol? Onde, onde, onde? Não posso ir ao estrangeiro à procura de um tuga não laureado. A Caminho não tem nada. Aparentemente a Mediabooks, agora Wook, do grupo Porto editora, está a sondar as catacumbas dos livros que não se vendem e em 15 dia arranja alguns, sem ser os que já temos (Gaibéus, Tenho Passaporte de turista). Portugueses? Porquê, porquê, porquê?
Finalmente, ainda sobre livros, tenho a sensação nítida de que não só não há o que procuro, tirando uma estreita linha para totós, como é impossível procurar, e há temas que desapareceram. Tipicamente, Portugal nunca existiu. Há um bocado de Lisboa, muito Allgarve agora, antes não havia nada, e suspeito que o que haja seja sobre campos de golfe e não sobre o Algarve dos montinhos de cabeço redondo interior. Alentejo, nã, é passagem, onde está a cultura? Porto muito pouco, Coímbra perto de nada (aliás, qdo lá fui, nem me sabiam dizer onde era o posto de turismo...)... O resto, tirando Madeira, mas também recente, é paisagem. Mas é que é mesmo. Não existe, para além da (desculpem-me os puristas) idiotice do Asterix em Mirandês...
O país que temos, o país que somos, o país que esquecemos e o país que podíamos ser...
