Depois da bonança, as notícias ardem. Ficamos sem pensar, toldados por coisas pequeninas que só deixam os tolos entristecer. Uma doente da clínica morreu. Não era minha doente, não estava debaixo da minha asa, não iria estar. Conhecia-a. Era uma pária tratada a pão-de-ló. Mas os ses os quês os eventualmentes não faziam sequer imaginar que 32 anos não resistiam a uma operação programada.
Sabes tu que me ouves aí de cima, espanhola, que a tua "prenúncia" era terrível. Quando te vi pela 1ª vez (transferida de outra clínica próxima) pensei, Jesus, um monstro. A sério, tu sabes. Tu sabes do teu desmazelo, da tua ponta-acima ponta-abaixo, da barriga meio de fora das calças. Tu sabes de ti. Mas tu sempre foste um espelho dos outros, por isso talvez tivessem medo ou não gostassem. Quem te destratava, era destratado de volta. Quem te tratava bem, como qualquer outra pessoa, recebia bom humor em troca.
Como eu também sou desbocada, percebi isso e demo-nos bem, embora não concordasse com a maneira com te era dada rédea solta ( o espelho da tua médica...).
Tu viste como foi na 3ª feira. Ela chorou como se o mundo tivesse acabado, porque tinha acabado uma boa acção dela, que eras tu. Desculpa, eu não consigo ver nela a bondade, contra ela e não contra ti, tenho um grande preconceito.
Mas deixaste-nos sozinhas a chorar no escuro - porque ás claras os pajens estão firmes e hirtos, prontos a dar um abraço. A tua família apareceu e quer-te levar para casa (não é longe). Uma vela, uma flor, uma estrela.
Sabes que estamos cá, não sabes? Isso é que custa. Sempre.
